The Whistler
Le suicide
La chaire fendue, rayée aux poignets; quel acte de désespoir
infinit. Rayures inspirantes, chaire dégénérée... Le sang, la
chaire et les os...
La folie... voilà la cause de tout ceci. Finalement, quel état
émouvant qu'est la folie. Je peux y voire tant de choses plus
que merveilleuses...
L'amour, la haine, la joie, la peine... Sans oublier ce mélange
si fin, si doux, d'envie de vivre, d'envie de trouver la mort.
Toutes ces émotions, ces désirs... Tout y est. Quelle déchéence
qu'est cet état; cela est si inhumain, pourtant seul l'homme en
est capable...
C'est notre inhumanité qui, au bout du compte, fait de nous des
êtres humains.
(Clin d'oeuil à ma signature)
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La chaire fendue, rayée aux poignets; quel acte de désespoir
infinit. Rayures inspirantes, chaire dégénérée... Le sang, la
chaire et les os...
La folie... voilà la cause de tout ceci. Finalement, quel état
émouvant qu'est la folie. Je peux y voire tant de choses plus
que merveilleuses...
L'amour, la haine, la joie, la peine... Sans oublier ce mélange
si fin, si doux, d'envie de vivre, d'envie de trouver la mort.
Toutes ces émotions, ces désirs... Tout y est. Quelle déchéence
qu'est cet état; cela est si inhumain, pourtant seul l'homme en
est capable...
C'est notre inhumanité qui, au bout du compte, fait de nous des
êtres humains.
(Clin d'oeuil à ma signature)
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